Sono Branco do Deserto

Deserto do Marrocos

“Tânger é um ancoradouro que retém as pessoas,

e um lugar intemporal: os dias se escoam mais despercebidos

 que a espuma de uma catarata.”

( Tânger, Truman Capote )

“Ele ainda se sentia esvaziado: não era ninguém e estava ali

parado no meio de país nenhum.

O lugar era uma simulação, uma sala de espera entre destinos,

uma transição de um modo de ser para outro,

que no momento não era nem um nem outro, sem modos.

Os árabes trotavam por ali com seus sapatos europeus reabilitados

que impediam que andassem de maneira natural, se chocavam com ele,

olhavam para ele, tentavam falar com ele, mas ele não prestava atenção...

Ele disse a si mesmo que era como um prisioneiro

que tinha quebrado a primeira barra de sua cela, mas ainda estava dentro.”

( Que venha a tempestade, Paul Bowles )

O deserto é o escoadouro

dos olhos das almas,

mimese que povoa o branco

da página da vida,

sem sentido, sem perspectiva

para quem anda à procura de um nome.

O deserto desorienta a passagem,

para uma outra vida,

uma tênue esperança

dos mares de terra, dos mares do não-tempo

do abismo onde flutuam

um nome, uma letra efêmera.

O deserto tem olhos que nos espiam.

Apenas sentimos a sua presença misteriosa,

mística e inatingível, como a amplidão do céu

que se furta ao olhar.

A página em branco à espera de uma letra

que a redima.

A brisa do deserto move horizontes

em minhas veias.

No encontro do vasto oceano

com o deserto sem fim, em meio ao nada.

Granulagem de vogais

o enigma da madrugada

que ninguém controla o sonho

e o mistério, aquilo que o sustenta

nesta via sinistra.

O rosto perdido

no abismo poente, os seres deitam

as pálpebras pesadas

de sono branco,

voam aves negras nas beiradas da noite,

pois seu silêncio é anterior

e mais poderoso que a pedra.

Entrega-te como fazem os espíritos

no silêncio e fale sem palavras.

Busca purificar os teus espíritos.

É livre quando está fora de ti.

Nem será do Ocidente e nem do Oriente.

O teu lugar é sempre o não lugar,

porque não será a sombra de dois corpos

do mundo ser apenas Um, vence o Dois,

a ilusão, a esperança

desperte e guarde teu primeiro espasmo,

um jogo de claro-escuro, a incerteza, o medo

e a insegurança

solidão em comunhão com a dor

que sentira em terras tão áridas e desoladas.

Mil pássaros do silêncio,

dão asas ao coração magnético da palavra.

A palavra carnal, volúpia do verbo,

chama liberta da poesia,

companheira amada da matéria,

em tudo desimportante

amanhece como ensolarada.

Após a noite demasiado breve

coberta azul triste e solitária

do sono, a treva e o ocaso

desmorona dentro de si,

como se nada mais pudesse

permanecer de pé

os céus de Monte Castelo,

da Argélia, do Ceilão ao intangível em Tânger,

visagem dos olhos secos pela química do sol

nas areias escaldantes, as luas indormidas

e o silêncio da epifania da escrita.

As palavras correm quietas

e fazem sobressair um silêncio gráfico,

feito de letras.

Estão escritos os segredos do poeta

e de outros impensados mundos

para quem enxerga

uma paisagem aberta,

estonteante de átomos-enxame,

vertigem, sede espiritual e assombroso abandono

no eixo do ser, um ponto que não pode voltar

sangrando as veias criadas do tempo.